PÁSSARO AZUL:

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou muito duro com ele,

eu digo, fica aí dentro, não vou deixar

ninguém

te ver.

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu despejo whisky nele e inalo

fumaça de cigarro

e as putas e os garçons dos bares

e os funcionários da mercearia

nunca saberão

que ele está

ali.

Há um pássaro azul no meu coração

que quer sair

mas eu sou muito duro com ele, 

eu digo, 

fica quietinho, você quer

me confundir? 

quer estragar o

meu trabalho? 

quer arruinar as minhas vendas de livros

na Europa?

Há um pássaro azul no meu coração 

que quer sair

mas eu sou muito esperto, só o deixo sair 

às vezes à noite

quando todos estão dormindo.

eu digo, eu sei que você está aí, 

então não fique

triste.

Depois coloco-o de volta, 

mas ele canta baixinho

aqui dentro, não o deixo morrer 

completamente

e dormimos juntos

assim

com o nosso

pacto secreto

e é agradável o suficiente

para fazer um homem

chorar, mas eu

não choro, 

e você?

então queres ser um escritor? 

se não sai de ti a explodir

apesar de tudo,

não o faças.

a menos que saia sem perguntar do teu

coração, da tua cabeça, da tua boca

das tuas entranhas,

não o faças.

se tens que estar horas sentado

a olhar para um ecrã de computador

ou curvado sobre a tua

máquina de escrever

procurando as palavras,

não o faças.

se o fazes por dinheiro ou

fama,

não o faças.

se o fazes para teres

mulheres na tua cama,

não o faças.

se tens que te sentar e

reescrever uma e outra vez,

não o faças.

se dá trabalho só pensar em fazê-lo,

não o faças.

se tentas escrever como outros escreveram,

não o faças.

se tens que esperar para que saia de ti

a gritar,

então espera pacientemente.

se nunca sair de ti a gritar,

faz outra coisa.

se tens que o ler primeiro à tua mulher

ou namorada ou namorado

ou pais ou a quem quer que seja,

não estás preparado.

não sejas como muitos escritores,

não sejas como milhares de

pessoas que se consideram escritores,

não sejas chato nem aborrecido e

pedante, não te consumas com auto-

— devoção.

as bibliotecas de todo o mundo têm

bocejado até

adormecer

com os da tua espécie.

não sejas mais um.

não o faças.

a menos que saia da

tua alma como um míssil,

a menos que o estar parado

te leve à loucura ou

ao suicídio ou homicídio,

não o faças.

a menos que o sol dentro de ti

te queime as tripas,

não o faças.

quando chegar mesmo a altura,

e se foste escolhido,

vai acontecer

por si só e continuará a acontecer

até que tu morras ou morra em ti.

não há outra alternativa.

e nunca houve.

Encurralado

bem, eles diziam que tudo terminaria

assim: velho. o talento perdido. tateando às cegas em busca

da palavra

ouvindo os passos

na escuridão, volto-me

para olhar atrás de mim…

ainda não, velho cão…

logo em breve.

agora

eles se sentam falando sobre

mim: “sim, acontece, ele já

era… é

triste…”

“ele nunca teve muito, não é

mesmo?”

“bem, não, mas agora…”

agora

eles celebram minha derrocada

em tavernas que há muito já não

frequento.

agora

bebo sozinho

junto a essa máquina que mal

funciona

enquanto as sombras assumem

formas

combato retirando-me

lentamente

agora

minha antiga promessa

definha

definha

agora

acendendo novos cigarros

servido mais

bebidas

tem sido um belo

combate

ainda

é.

Uma curiosidade: quem gosta de poesia narrada pode ouvir várias poesias do Buk no You Tube, tem várias opções interessantes por lá! Aproveitem e conheçam mais sobre o estilo desse complexo escritor!