A Bienal do Livro é como coração de mãe: dentro dela sempre cabe mais um. Eu estive lá, eu contei. De um em um, contei dez, cem, mil. Até que perdi as contas. Era muita gente, só isso que digo. Uma multidão reunida para celebrar a literatura em todas as suas formas, seja clássica ou popular, feita para rir ou chorar, para encantar com versos, quadrinhos e palavras, muitas palavras. Aliás, com quantas palavras se faz uma Bienal do Livro? Se fosse possível contar todas as palavras de todas as páginas de todos aqueles livros empilhados aos montes... quantas palavras teríamos, afinal?

Sou engenheira. Gosto de números. Gosto de contar. Este texto, por exemplo. Se eu quiser, posso contar quantas palavras este texto tem. Você duvida? Fragmentado até a vírgula que vou digitar exatamente agora, este texto é um conjunto de 184 palavras. Pronto, contei.

Sou engenheira, mas não sou boba. Sei que não posso contar tudo que quero. Minha professora de matemática certa vez me ensinou que os conjuntos se dividem em contáveis e incontáveis, finitos e infinitos. Foi nessa época, aliás, que comecei a me interessar por literatura.

Na literatura não existe frustração aritmética, não existe divisão de conjuntos, dois pra lá, dois pra cá, não existe certo e errado. Na literatura existe apenas o que não se pode contar. Sério. Não se deixe enganar: a literatura é por natureza incontável, até quando contar parece possível. Aquelas 184 palavras que contei agora há pouco podem ser dez, podem ser mil. Tudo depende do tamanho da imaginação do leitor, da mensagem que transcende as letras. A literatura é um infinito cheio de pontos finais.

*Texto publicado no dia 02/09/2013, no blog da Carol Sabar.

*Conheça mais a escritora, confira a entrevista dela aqui.